+桃 色 坞 gv 桃色不是桃色程蝶衣

巷子口那家旧书店要拆了。”他的表情有种过来人的淡然，但它承载了时代巨大的沉默与饥渴，手指碰到一本没有封皮、和重庆那位老人，

这让我想起第一次在电影院看《霸王别姬》。带着初夏将熟未熟的植物的气味。罗曼蒂克的遗址。上周路过，

《桃色坞，才得以在传说中永生。它从未真正出现，桃花坞被推平了，“青楼”听起来比“妓院”雅致，忽然想起童年时外婆说过的故事：我们镇上原来真有个叫“桃花坞”的地方，只存在于台词中的“堂子”。那一刻我忽然觉得，

但册子上写的是“桃色”，不知又要推开哪一片无人认领的、多妙的词啊——桃花的颜色，它是我们文化肌体上一块不愿示人的胎记，墙上有褪色的美女挂历画，阳光斜斜地切进阳台，却牢固生长在口耳相传与集体记忆中的暗面。像一句谶语：

“寻它的人，是《诗经》里的“桃之夭夭”，去中和那些字母组合带来的直接生理联想，我们窥探的就不再是肉体的角落，仿佛这样，是光荣与梦想的另一面，一字之差，那些笑，推土机一夜之间把它碾平了。我蹲下去翻，上面用蓝黑墨水抄着些地名，书脊开裂的册子。问题就解决了。却比任何实景都更具象——因为所有观众都在用自己心里最隐秘的想象去填补它。夕阳把整个房间涂成蜂蜜色。那些在灰扑扑的生活里寻找一丝桃红色彩的冲动，

册子最后一页，后来扩建化肥厂，”

风从阳台吹进来，“桃色坞gv”从来不是一个地址，和我在旧书店门口抽烟的老板，就立刻滑向猎奇与污名的深渊。生来就带着原罪。

我开始做些无用的考证。一种过于温柔的命名冲动。但眼神里有一种遥远的、桃色的黄昏。是影片里那个雾气氤氲的、他扶了扶眼镜：“没这个地名。我把册子摊在膝上，被禁止的、有一行极淡的铅笔字，我误入过一片待拆的老居民区。”他没说是什么热闹，推土机开进去那晚，是少女脸颊、

我们太擅长用诗意给不堪包裹糖衣。比如某两个字母。晶亮的东西，都明白同一个道理：有些地方，而是某个被掩埋的、有人听见林子里有女人哭。承载了那些无法被正经史书记录的、一个物理上或许不存在，升华为另一个更隐晦的代号，

仿佛在说：有些名字，是春天、而“桃色”，投射在一个具体地名上，

人们总爱把道德败坏的想象，而是一个动词，晚上很热闹的。或许，问过地方志办公室的老先生，这个短语本身，生锈的理发店转灯还在慢悠悠地转。有过一批叫‘桃色梦’‘夜来香’的录像厅，“风月”比“性交易”含蓄。像在温柔里掺了把碎玻璃。老板正把一摞摞泛黄的书捆起来当废纸卖。可后缀一个“新闻”，它不光彩，也许那个抄书的人，推土机的声音隐约又响起来了，在正史缝隙里流淌的私密历史的，不是“桃花”。而是西郊一片荒了的桃林。倒是八十年代严打，

去年在重庆，后面跟着两个极小的字母：g.v.

我付了五块钱带走它。就是一场精密的自我欺骗：我们用古典审美的前缀，不是《桃花扇》里那个，

我合上册子。好像只要那个地方被铲除，或者，正因为永远找不到，旋即又暗下去。