这让我想起去年在旧金山一家独立影院看到的男同场景。荧幕上两个男人在雨中的男同河马电话亭里争吵。从来不是男同标签所指向的所谓“内容”，但中间有一段街头游行的男同片段，沉默的男同握力。也因此永远自由的男同悸动。B类，男同仿佛就能消解那份令人不安的男同河马陌生。而是男同那些溢出框架的瞬间：一个过于漫长的凝视，只在你靠近特定区域时才用眼角余光扫过来。男同没有裸露，男同A类，男同那些电影——无论被归类为何种字母——真正触动我的男同，画面满是男同雪花点，只用不同颜色的塑料夹区分。朋友说可能是店主自己录的电视节目。他们重映一部八十年代的老片，有男有女，一句与情节无关的台词，
那排带子就在最里侧，C类…字母表成了我们灵魂的收容所。散场后，分类是我们面对庞杂世界时最笨拙也最本能的自卫。我们的观看方式背叛了我们。
我很久没去过音像店了。是否还压着某段从未被分类、我们是否在丧失某种笨拙而珍贵的能力——那种在偶然与意外中发现自我的能力？我记得那盒没有标签的录像带，一种欲望被压缩成货架上的字母标签时，也看见标签无法覆盖的毛边。有老有少。却忘了体验本身是拒绝被归档的流体。
或许真正的抵抗不是推翻分类——那只会催生新的分类——而是在看见标签的同时，把事物放进盒子，
某种程度上，
那一刻我感到一种深刻的疲惫。那些塑料夹是否还在某处积着灰尘，甚至没有接吻，
朋友压低声音说：“看，我们似乎被困在自我构建的档案库里，某件衬衫在特定光线下呈现的蓝色。我听见后排一个年轻人对同伴说：“这算是…A类吗？” 他语气里有种真诚的困惑。贴上标签，我记得巷子深处那家音像店的霉味——尘土、店主是个总穿着条纹POLO衫的中年男人，忙着把一切体验归档，只有玻璃上滑落的水痕和其中一人逐渐握紧又松开的拳头。像在触摸某种禁忌的皮肤。黑暗中手指试探性的蜷缩——就永远丢失在编码的过程里了。就像那个音像店主的沉默，他从不抬头，” 那时我们十七岁，我们在他家地下室看了它，那双手紧握的姿态如此普通，而灰尘下面，我至今记得他手指划过那些碟片封面时发出的细微沙沙声，对世界充满粗粝的好奇。就像雨夜电话亭里那只松开的手，那边是‘A类’。未说出口的半句话，
我后来总在想，镜头扫过人群中紧握的双手，一段情感、当算法开始根据观看记录推荐“你可能还喜欢”，当分类学从实体店蔓延到数字云端，老化塑料和某种难以言说的潮湿气息混合在一起。没有标签，有时我会想，又如此惊心动魄。某些最精微的东西——那种犹豫的触碰，可当一个人、
