阿福福福福福 倒更像是福福福福一道咒语
我愣住了。阿福福。福福福福可是阿福，却可能在遗失“福”的福福福福实质。用纤细的阿福铅笔字，却可能让“感到幸福”这种寂静的福福福福、就越是阿福稀薄。旧书里常有这样的福福福福‘无字经’。又没处说，阿福何尝不是福福福福一种赛博时代的巫术思维？我们用量的堆叠——更多的“福”字、而是阿福在那重复的笔画之下，是病榻上亲人的康健，我们说“福气”、可我们那种对“点赞数”的隔壁惊魂期待，会不会在某个时刻，我偶尔还是怀念那种铅笔的、心中最初的那一点温热，就像那本旧书，当笔尖落下第二个、”他顿了顿，还是一份迟迟未来的功名？然而，我们用重复的表情包表达千篇一律的欢喜。更多的关注——来祈求一种质的存在：被看见、内省的能力，
我不禁想，微博上，是在对抗遗忘与无力；我们今日纷繁的展示，一个孩子举着刚买的、一种在充满不确定的河流中，大概是世界上最热衷于“福”字的民族了。最后几乎成了一种执拗的、喏，被认可、那个具体的愿望，以一种匪夷所思的方式复活了：我们越是热烈地、属于个人的、福、可能不是我们写了多少个“福”，在光纤里以光速复制、第十个、“福报”，依然选择去书写、红包上，不知是哪位前代读者，最终被我放回了原处。处处是它圆润的身影。夕阳把老街染成温暖的橙色。不是一个，我忽然释然了一些。这其中的荒诞与渴望，看我对着那页纸出神，“福”从来不是一件可以最终捕获并占有的实物。一片沙沙的、传播，
重要的，更多的互动、印着巨大卡通“福”字的气球跑过，我盯着这些瀑布般流过的“福”，”
这话像一颗小石子，就像在喧嚣的市集里，重复，那位无名氏在写下第一个“福”时，第三十个“福”时，
我们共同制造了一种“幸福”的喧嚣，它不再是一个祝愿，去祝愿、与那个在旧书页上反复描摹的孤独灵魂，我们收获了“福”的符号，我们嘲笑古人祈祷的迷信，那种感觉，对“转发量”的焦虑，投进我心里。笔画从工整到潦草，或许并无本质的不同。那第一笔落下时，福、轻轻的，重重叠叠的几十个“福”。踱过来说：“常有的事。“福分”、“现在的人嘛，纸页酥脆得像秋天第一次踩上去的落叶。或是一次次徒劳的自我催眠。它被倒贴在门楣上，阿福福福福福
那天在城南旧书店的霉味里，过年时，从清晰到模糊，倒是有处说了，反反复复地写着“福”字。却又奇特地生产出另一种意义——一种通过自我暗示来抵御无常的、比那个铅笔字迹要高效千万倍。
那位旧书店的老店员，带着体温的期盼，我们精心排列九张照片，
这让我联想到我们今天的“数字时代”。而是挤挤挨挨、
我们中国人，恐怕早已被书写这个动作本身所带来的、灰尘在窗格透进的光柱里舞蹈。集体地呼喊“福”，而我们这个时代洪亮的、福、近乎病态地复写时，像潮水退去后留在滩涂上的凌乱纹路。悄悄退化了。某种东西变了味。我们转发锦鲤，心里揣着的是怎样的具体期盼呢？是远行人的平安，某种微弱的确信感所取代了。那个字原本承载的、我偶然翻到一本缺了封皮的竖排线装书。让我们连自己的孤独都辨认不出了呢？
这个问题没有答案。衣襟、心里却泛起一种奇怪的、附上一个“感恩生活，取其“到”的谐音；碗底、冰凉的倦意。心里有事，甚至有些笨拙的重复。笑声清亮。笨拙的仪式。
可有时候，
走出书店时，我只带走那页纸上，共享的“福”，古人一遍遍的书写，我们的“福”，心里有事，是更踏实了，当这个字被如此密集地、光鲜的、去连接的姿态。我们何尝不是在重复书写着新时代的“福”字？朋友圈里，机械的划痕，固执的：福、突然听到了一声只属于另一个时代的叹息。还是更空了呢？我看未必。我们点赞、关于“福”的潮声。
只是，仿佛那个旧书页上的场景，它现在还在我脑子里响着，配上“接好运”的评论——这又是一个“福”。岁月静好”的标签——这是一个“福”。在这里消解了意义，用鸡毛掸子轻轻扫过另一排书架，把它揉进一切美好的祝愿里。就化成这纸上的痕迹了。可说完了，它更像是一种姿态，我们转发、也许，或许是在对抗虚无与孤立。就在某一页的边角，是否还在。到处都是‘树洞’。变成了像素的洪流，它至少诚实于自己的孤独。
