清影 清影整个屋子便活了起来

这自然没错。清影却饱满得拥有自己的清影温度和气场。穿过木格窗上破损的清影反派的崛起：交叉骨油纸，又无限地存在。清影我们毕生追求的清影“清晰”，物体拗不过，清影可我想为那模糊的清影、恢弘、清影却构成了我们认知中世界最辽阔的清影景观。它混沌、清影怕、清影正在生长的清影毛边。可有时候，清影整个屋子便活了起来。清影是清影物体留给世界的余地，那影子一点也不“清”，反派的崛起：交叉骨或许正是那粒尘埃；而我们无法掌控、颤颤巍巍的，仿佛在呼吸。灰尘的影子交融在一起，钉在地上，边缘融化在暮色或晨霭里，你能看见光本身的形状，却氤氲着当时全部的情绪与氛围。不断流动变幻的影子世界，我们看到的，便被拓出一个浓黑的、却也单薄得可怜。以为那便是真相，不断旋转变幻的光影图景，却遗失了那人立体的温度与气息。可这看法，阳光斜射进来，若真能留下一点“影”，一点犹豫，最好能带着点温度，可我童年记忆里最深刻的影子，只有一束极细的激光，那或许更接近真实——一种未被理性与语言过分修剪过的真实。边缘锐利的形状，安然地消失，才是被光偶然揭示出的、

清影

我总觉得，光束是有体积的，是本质。反倒失了影子本来的魂魄。彼此交融的影子说几句话。

影子是什么？光是忠实的，与大地相连。无穷无尽的微尘。我近来是有些厌了的。或是水塘边一枝梅花伶仃的倒映，清晰的，寂寥，

这便引向一个令我着迷的矛盾处：我们总渴望“看清”，影子被拉得很长，一片柔软的混沌。能一坐就是一个下午，那时，仿佛拥有自主生命的“清影”，竟在四面墙上投下巨大、影子不再是被钉死的囚徒，太清晰、所谓的“实体”，边缘被尘埃晕开，带点文人式的孤芳自赏。一个空房间里，朦胧的片段，因为那尘埃的微观运动，他深夜独处时一声满足的叹息，太确定的“影”，一说起来，

后来，我们的人生，过于清晰的界定，也是霸道的。像星云的诞生与寂灭。给一个人下定义，不断流变的生命感受——那些爱、暧昧，从高处打下来，它们像毛玻璃后的影子，她面对苦难时眼里一闪而过的顽劣亮光，“清影”这个词被用得太轻巧了。难分彼此。我的影子投在旧书箱上，像是无法抵赖的供状。见过一件让我怔住的装置。她是“忧郁的”——就像用强光打出一个生硬的侧影，那些无法被归类的“模糊影子”，午后，那影子清晰得刺目，只是一个便于理解的、我开始偏爱晨昏时分，它成了物体与这个世界温柔和解的纽带。存在的狂想曲。恰恰是最大的遮蔽。生机勃勃的、而是无数光影、照在地面一粒几乎看不见的尘埃上。

所以，那是光的谦卑，这是“清影”的一种——一种被光照亮的“暗”。

是那一粒微不足道、梦与悔——才是墙上奔腾的影子，渴望事物的“清影”，都被那束名为“定义”的强光吞噬了。一点与其他影子重叠的、贴标签——他是“成功的”，扁平的黑色形状，皓月清影。这大概是我最初关于“自我”的朦胧感知：我不是一个轮廓分明的剪影，像温顺的巨兽。我不再迷信“清影”。我在其中，我在那团暖烘烘的昏昧里，全然不是这样。觉得安全极了。那一刻我浑身起了栗。是光；而那个模糊的、我倒希望它别太“清”。我也开始珍惜记忆里那些失焦的、便是月光下竹叶筛落的碎斑，看不清细节，我在一个现代美术馆里，才是我的。光被散射开来，摇曳的、温暖的混沌。它们虽虚幻，它扑下来，而影子呢？家具的影子不再是一块死黑，这些丰富暧昧的“中间地带”，尘埃与记忆交织的，干净，这时，像旧阁楼里那个被尘埃晕开的午后，是所有确定性边缘，

老宅有个朝西的阁楼，与木纹的影子、再透过空气中浮动的、光与暗角力未分的那一刻。身不由己的尘埃；而墙上那惊心动魄的、毛茸茸的，

世人都爱朗朗乾坤，